Doble personalidad (microrrelato)

Definitivamente, me voy a hacer las ingles brasileñas. Luego solo se trata de hacerle ojitos, atraerle al cuarto de la fotocopiadora con la punta de la lengua asomando y, cuando esté bien cachonto, degollarlo con un filo roñoso. Así aprenderá a respetarme. Ya no me dirá más eso de: "Alfonsito, hijo, haga algo útil: tráigame un café", ni mucho menos aquello de: "Vaya mierda de yerno me ha caído". Carolina tiene razón. Me lo recordaba en la cama ayer, después de hacer el amor como perros rabiosos: Si alguien tiene que ser fuerte, ese tengo que ser yo. Además que yo soy un veterano aquí en el sanatorio, y él, como aquel que dice, acaba de llegar. Una crisis de ansiedad y ¡hala!, al manicomio. A mí me costó mis oposiciones, ¿qué se ha creído ese mamarracho? Además que Carolina, su mujer, me cuenta que lo de este hombre, este piernas, fue un braguetazo. Poco más o menos lo que puede ser lo mío con su hija. Con su hijita... Su hija pequeña, Sara, que aún va a la escuela pero tiene ya más experiencia amorosa que la mayor, mi cruz, Alvarita, que con eso de que su padre abusó sistemáticamente de ella nos tiene a Sandra y a mí totalmente agotados: se presenta a cualquier hora del día o de la noche, gimiendo, gritando, asustando a los niños, queriendo meterse en nuestra cama... Y un día está bien, de vez en cuando un trío con hermanas es estimulante; ¡pero todos los días...! Ya me decía mi psiquiatra que no me juntara con esta familia, que iría derechito del sanatorio a la prisión. Cuando ya, de un día para otro, tuve con Sandra los 5 hijos, aparte del de Sara, me dijo que la única solución para que llegara a vivir una vida normal era matarlos a todos, o dejar el juego. Pues yo, ni una cosa ni la otra: sigo con el rol del desastre de Alfonsito y monto otro avatar un poco más sano. De monja o así.